Папа.
Отец.

Фу. Ничто из этих терминов не подходит человеку, лежащему там, за стеной, втыкающим целыми днями в зомбоящик, но поголовно ассоциируется лишь с ним.
Очередной раз, очередные нападки ни за что.
Только пришла домой, не успела присесть отдохнуть, пропустить пару раундов в игрулю, как началось.
Все та же волынка.
На все те же больные места.
Все скандалы начинаются с обычного вопроса. И, возможно, любому другому человеку я бы ответила, хоть и не люблю говорить на эту тему.
Но_не_ему.
Нет.
Это не тот человек, с которым бы я хотела говорить на такие обыденные темы, рассказывать о своих планах на жизнь и непринужденно общаться.

— Что ты собираешься делать?

Это_не твое_чертово_дело! Я не хочу ему говорить. Нет. Ни единого слова. Обсмеет. Унизит. Растопчет.
Все же, успеваю подумать, если и сейчас промолчать, то так и будет цепляться.
И я отвечаю...

В моем представлении отец, это тот, кто всегда поддержит.
Поможет, подскажет, направит.
Это твой лучший друг.
Мы бы гоняли в мяч. Строили замки из песка. Вместе бы ходили на стрелки с недругами
— Папочка, смотри, что я для тебя сделала!
— Папочка, я получила десятку!
— Пап, я поступила.
— Папочка, мне так одиноко.
— Пап, у меня есть девушка.
— Папа, я получила эту должность.
— Папочка, я женюсь!
Ему бы было интересно узнать меня и мою жизнь, жить вместе со мной, а не отдельно, словно в разных мирах.
Мы бы ходили в кино и тир, по музеям и гостям, мы бы путешествовали и много-много общались.
Грустили и радовались, сражались и достигали.
Обнимались, не боясь причинить друг другу боль...
— П а п о ч к а я л ю б л ю т е б я .

Я молча выслушиваю все то, что он мне высказывает.
Обо мне, о моих планах.
Поверьте, мне, для этого нужны титанические усилия.
Я порываюсь ответить, но тут же останавливаю себя.
Образ Себастьяна, который когда-то мне сказал ни при каких условиях не вступать в конфликт с этим человеком, держит меня за плечи.
Его взгляд, стальная хватка, на губах можно прочесть: "Джим. Не надо. Остановись"
Сглатываю: "Ты бы мной гордился, Себ"
Молча выслушиваю все то, что он мне высказывает.

Папочка
Этого никогда не было.
У меня его никогда не было.
И не будет.
Так я считаю.

Есть два пути. Две альтернативных вселенных.
Где я оправдываю все его мечты и желания: остаться одной, под забором, с бутылкой.
Под гнетом его мерзких слов: "а я же тебя предупреждал".
Или ломаю все его установки и, с гордостью за себя, не оправдываю ожиданий.
Конечно, с тяжестью в груди, но чисто из принципа я пойду по второму пути.
Но безусловно, мне бы хотелось заглянуть в ту параллельную вселенную, где у меня все вышло так, как он мне это вбивал и доказывал с малых лет.

Чуть-чуть живой или чуть-чуть мертвый..
Переродился.